Hambrienta. Como una fiera, la noche se vino encima. Esperaba agazapada detrás de la última cortina. En el más escondido rincón del día. Como la muerte espera detrás de las puertas más extrañas. A partir de cierto momento en la vida las noches se esperan así. Feroces, traicioneras. Ese momento es cuando se cruzan las dos últimas fronteras: la del tiempo y la de la fe. Ninguna tiene retorno. Yo las crucé. Ahora estoy afuera.
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Detener el tiempo, descubrir el ritmo ancestral que tenemos informado en los genes que, como una bandera en el lenguaje de la sangre, vamos tomando para atravesar los siglos. Detener el tiempo, es decir, hacerse uno con el ritmo del cosmos, volver a casa.
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Cuando se ve amenazada la Democracia, este mínimo paraguas roído en medio del chaparrón de intemperie económica de las corporaciones, no podemos pensar en otra cosa. Detrás de las zancadillas a la democracia viene la poda a las ideas, a las palabras, a los sueños, a la convivencia. Peor aún, viene la poda de las orejas.
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Tengo miedo al odio, a la venganza de la venganza, a la ceguera de la piel. Miedo de que la poesía, finalmente, no pueda salvar a ningún agonizante.
Martín Echeverría
Decir poesía implica además, un plantarse ante el mundo, un sostener con el cuerpo (con el cuero diría Yupanqui) tu propia producción, tus ideas, tu estética (también desnudar tus contradicciones y tus límites)…
Martín Echeverría
Era lindo cuando había pudor. Con su misterio, su dignidad, su consideración por el otro.
Algo parecido está empezando a pasar con la tristeza, la están desapareciendo. Silenciándola con pastillas de apagar estrellas.
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Hace algunos años, después de haber publicado mi primer libro de poesía, lleno de grandilocuencias y artesanías textuales, me invadió una gran decepción por la indiferencia de la gente con respecto a la poesía en general y a la propia en particular…
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Revista Literariedad 