» Tomó el cráneo entre sus manos y con delicadeza lo echó en la bolsa plástica negra, luego fue depositando lentamente el resto de las partes que componían el esqueleto. Le pagó al señor con un billete arrugado y cargando la bolsa se encaminó hacia la salida; tras ella fueron la anciana y la niña».
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Ir por un sendero desconocido puede que nos asuste mucho, pero no lo suficiente. El hecho de que ya haya pasado por allí un ser humano, sin distinción de ninguna clase, hace pensar que luego pasó otro y luego otro y así hasta el último que, seguramente, no será uno mismo porque lo malo siempre le sucede a otros, sobre todo a los que viven y se arriesgan.
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Ese barrio es como maluquito, dijo una voz sin rostro que se diluía en la multitud de bicicletas que se alejaban en dirección contraria a la mía. Habíamos salido de casa con la bicicleta de M pinchada. No fue difícil encontrar en dónde ponerle aire. Mientras esperaba una niña de escasos tres años llamó mi atención, iba al pique en una bicicleta más grande que ella, sin ruedas a los lados…
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Guardar en un cajón nuestros recuerdos más preciados no es lo más rentable, aunque sí lo más saludable. Condenar al olvido, dentro de cuatro paredes de madera o de cartón, viene a ser como condenar al recuerdo cuando, por casualidad tal vez, descubrimos que teníamos cuentas pendientes con nosotros mismos.
Leer másDesde siempre oímos voces que disienten, o aprueban, según sea el caso, todo lo que decimos o pensamos. Oímos voces que conversan con nosotros sin nuestro permiso.
Desde siempre oímos voces que no sabemos lo que preguntan porque a lo mejor no están preguntando sino respondiendo. Y eso, además, nunca lo sabremos, a menos que estemos en la cabeza de otro hablando sin parar.
El viento llega de algún lugar al que, a la vez, se está yendo y en el que, sin explicación aparente, permanece inmóvil contemplando sus brazos infinitos que todo lo tocan. Es omnipresente y omnipotente. El viento es un dios sin iglesia. Es capaz de mezclarse con los demás elementos y seguir su camino ingrato. El viento no tiene memoria.
Leer másNos preguntamos con regularidad si somos felices, si la felicidad existe y, peor aún, si está destinada a aparecerse en nuestra vida. Me pregunto con regularidad si soy feliz. La respuesta es sí, si voy hacia quien quiero.
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Hay un hombre en cada puerta que cruzamos aunque no notemos su presencia. Sin importar qué tipo de puerta sea ni en dónde se encuentre, allí, junto a ella, como una hoja más, hay un hombre.
Leer másIr a combatir con la vida, sin importar el resultado de la pelea, me hace sentir más vivo, con más camino por recorrer, más inconforme y con todo por hacer. El primer día que tuve que pelear con la vida por el Campeonato mundial me temblaban las piernas antes de salir a que la gente […]
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Los tres pintores conocían el secreto de la vida y lo representaban con su inclusión en la carnicería humana.
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No sé en qué momento caí en este remolino interminable de la poesía. No sé cómo salir. No sé cómo salir de mí.
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No considero que el infortunio de otro sea todo lo contrario para mí ni nada que se le parezca; no creo que salvarme del rayo que mató a mi vecino sea para celebrar.
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La historia es un cúmulo interminable de piedras una junto a la otra de todos los tamaños, formas y colores. Sobre cada una de ellas se han construido casas, chozas, castillos, rascacielos, iglesias, cementerios, hospitales y hasta mataderos; en medio de ellas han corrido todos los ríos y minerales móviles junto a los peces y […]
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Adondequiera que vamos hay alguien a nuestro lado. Aunque no lo veamos, aunque no lo sintamos, aunque, según los ojos, no estén ahí, hay alguien de pie, firme, resistiéndolo todo junto a nosotros.
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Uno se sorprende de atravesar por primera vez una frontera, de oír una nueva lengua, de ver que el mundo no es como siempre lo vio, de ver que la memoria prefiere aprender que recordar.
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Los niños son inmunes al paso del tiempo desde que el mundo existe y los serán hasta que el mundo exista.
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En definitiva, no puedo con la zozobra de estar en cada persona, en cada cosa, en cada página en blanco.
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Revista Literariedad 